"Haceres del azar", en el Centro Cultural Borges("La línea piensa"), hasta el 24-08-2008.
viernes, 15 de agosto de 2008
JORGE CAMBIASO
SECUENCIA
Despectiva luciérnaga
despunta velos de tiernos cristales
cuando las campanas de las seis.
Agotados de silencios
se apagan los sigilos.
Inmutable
puntual
eterna
renueva
efímera verdad.
EL DRAMA DEL HACEDOR DE IRREALIDADES
Como todos los poetas, no sabía que los escarabajos odiaban a los poetas, lo descubrió aquella noche que soñó que uno de ellos con encarnizada persistencia devoraba una a una sus palabras y sonreía con desprecio. Desde su atormentado despertar sólo se dedicó a cazar escarabajos para convencerlos de que no valía la pena, que él, como todos los poetas, era totalmente inofensivo. Los prisioneros prosternaban su cuerno y simuladamente aceptaban el consuelo, pero al primer descuido presurosos volvían a su sueño a nutrirse con afán de sus palabras. Poco a poco lo fue ganando un inmenso vacío.
Como todos los poetas, ahora el desdichado, vaga perdido por los deshabitados universos de su delirio, con ojos insomnes desmesurados irreversibles. (De "Avatares", Ediciones El Mono Armado, 2006)
Despectiva luciérnaga
despunta velos de tiernos cristales
cuando las campanas de las seis.
Agotados de silencios
se apagan los sigilos.
Inmutable
puntual
eterna
renueva
efímera verdad.
EL DRAMA DEL HACEDOR DE IRREALIDADES
Como todos los poetas, no sabía que los escarabajos odiaban a los poetas, lo descubrió aquella noche que soñó que uno de ellos con encarnizada persistencia devoraba una a una sus palabras y sonreía con desprecio. Desde su atormentado despertar sólo se dedicó a cazar escarabajos para convencerlos de que no valía la pena, que él, como todos los poetas, era totalmente inofensivo. Los prisioneros prosternaban su cuerno y simuladamente aceptaban el consuelo, pero al primer descuido presurosos volvían a su sueño a nutrirse con afán de sus palabras. Poco a poco lo fue ganando un inmenso vacío.
Como todos los poetas, ahora el desdichado, vaga perdido por los deshabitados universos de su delirio, con ojos insomnes desmesurados irreversibles. (De "Avatares", Ediciones El Mono Armado, 2006)
MARIA PAULA MONES RUIZ
Y SOY...
¡Piedra, papel o poema!
Hoy...
imagen y concepto sin su voz.
La memoria se incorpora al juego ingenuo.
Sensaciones nuevas y viejas voces aliadas
a la intrusa imaginación.
¡Piedra, papel o poema! Sobresalto.
No logro reconocerlas.
Me adhiero al juego y contesto: ¡poema!
Y soy...
Piedra de papel, papel y poema,
poema que se queda o vuela,
sin cortar ningún ayer
sólo, con las manos quietas
sobre la vereda
de mi ser. (De "¡Piedra, papel o poema!", 2004)
EL ALAMO PLATEADO
Cuando la melancolía vibre fuera del espíritu
revelaré la vida (sin tecnicismos)
Retornará la imagen del álamo plateado.
Y la mágica naturaleza volverá a agitar sus hojas,
cada vez que respire.
El viento será un duende que soplará
pinceles invisibles plateando la memoria.
La melancolía,
entonces
brillará en cada hoja,
como lágrimas jugando a la escondida. (Poema Inédito)
¡Piedra, papel o poema!
Hoy...
imagen y concepto sin su voz.
La memoria se incorpora al juego ingenuo.
Sensaciones nuevas y viejas voces aliadas
a la intrusa imaginación.
¡Piedra, papel o poema! Sobresalto.
No logro reconocerlas.
Me adhiero al juego y contesto: ¡poema!
Y soy...
Piedra de papel, papel y poema,
poema que se queda o vuela,
sin cortar ningún ayer
sólo, con las manos quietas
sobre la vereda
de mi ser. (De "¡Piedra, papel o poema!", 2004)
EL ALAMO PLATEADO
Cuando la melancolía vibre fuera del espíritu
revelaré la vida (sin tecnicismos)
Retornará la imagen del álamo plateado.
Y la mágica naturaleza volverá a agitar sus hojas,
cada vez que respire.
El viento será un duende que soplará
pinceles invisibles plateando la memoria.
La melancolía,
entonces
brillará en cada hoja,
como lágrimas jugando a la escondida. (Poema Inédito)
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